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Es la historia que será mañana - es la construcción de un derrumbe - que caerá desmoronado - a un agua cuadriculada que brama - atrincherada en la orilla de la fiebre.

Hospital


Hospital

Es la historia que será mañana

es la construcción de un derrumbe

que caerá desmoronado

a un agua cuadriculada que brama

atrincherada en la orilla de la fiebre.

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Es una deriva encaminada

un romance con cordura

Son fusiles en la cintura

y una parca enamorada.

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Un discurso hueco y mudo

leído de papeles transparentes

con obscenas palabras indecentes.

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Es un beso helado y mustio

una caricia fría y apagada

La pudrición reverdeciendo ante los ojos

y toda la muerte agavillada.

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Es un blanco terroso en las paredes curvas

Y un suelo de agua, de aire

de tules que se vuelan.

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Es un naufragio a media superficie

en un mar espeso y blanco

islas hundidas en el fondo

y calamares de cables y escaleras.

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Es el remedio que nunca curó

la planta marrón y herida

son cicatrices zigzagueando entre la piel

y un alma en quiebra en las costillas.

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Es una oscuridad de atardecer

un dios de cárcel y cabaret

y una cruz cruzando los pasillos.

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Es un toro tímido y cansado

un almanaque cóncavo y hundido

un beso de dolor agazapado

y una luna, un ángel y un ladrido.

Susana Ferrer

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